Qué es poesía (que se empezó llamando "7 diferencias...") en el Bodegón Poètic.
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La verdadera poesía
es de un blanco puro,
decididamente
sobreexpuesto o, por el contrario,
dramáticamente
oscura, tirando a negro.
Podría ser
monocroma, o ajustada a una gama
más o menos amplia
de colores.
Y, por qué no, una
rutilante feria de neón,
contra el cielo azul
tungsteno de la noche.
La no poesía es
incolora. O de tonos pastel.
La verdadera poesía
sabe a pan caliente ‒recién horneado– con aceite,
a vino blanco, a
orujo, al chocolate con churros de la infancia,
la poesía sabe -¿lo
recuerdas?- como el primer beso.
La no poesía es
insabora. O sabe a palomitas de Cinemas Yelmo.
La verdadera poesía
suena como el canto de los pájaros, tras la lluvia,
como su risa, como
su voz,
como el dodecafónico
ensayo de los miembros de la orquesta, justo antes
del concierto.
Como el silencio de
Miles Davis, mientras imagina la música en su cabeza.
La no poesía es
monocorde. O un éxito de Radio Kiss Fm.
La poesía huele
como el campo en primavera,
como el cuero nuevo
o el café recién hecho,
como el interior de
un solitario ascensor impregnado de un perfume igual que
el suyo,
y te sientes sin
fuerzas para oprimir ningún botón...
Pero, de repente,
los presionas todos, decidido a pasar
(mientras se cierran
las puertas) la postrera noche juntos.
La no poesía es
inodora. O huele a pelusilla del ombligo de una infanta.
La verdadera poesía
tiene siempre los senos y el culo alto,
posee la sabiduría
de los dedos que distinguen un melón maduro
[magreándolo
en la base,
la poesía eriza
inopinadamente la piel, como un demorado beso en el cuello.
La no poesía es
lisa. Y blanda, como la espuma de las tripas de un sofá.
La verdadera poesía
se mueve como las olas,
gira en círculo (o
en espiral) por el espacio infinito,
y baila siempre el
tango, con geométrica y cortante precisión.
La poesía baila
también como ese amigo tuyo que, a última hora de la noche, se arroja a
la pista,
y todo el mundo duda
entre reír o imitar su desinhibida falta de sentido del
ridículo.
La no poesía camina
como Chiquito de la Calzada.
La verdadera poesía
se ajusta a las proporciones de la perspectiva áurea,
es bella y es fea,
a veces una beldad,
a veces una carroña,
a veces, ni siquiera
tiene forma.
Poesía eres tú
cuando eres tú, o mejor, un autre.
La no poesía
escribe siempre en papel pautado.
La poesía te
despierta a las tantas de la noche,
y hará que te
resfríes persiguiendo el inaprehensible It, de Jack Kerouack,
mientras intentas
mantener el ritmo hasta la última estrofa.
(...)
@joseicaria
Fanzine n8 FRIENDS de Susurros a Pleno Pulmón dedicada a los amigos
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