La rosa o el puñal

Once de Septiembre, año 2001

 

Once de Septiembre, año 2001

Han caído las Torres

sobre el tablero del mundo:

once de septiembre,

año dos mil uno.

Devoradas por las llamas,

ardieron

durante horas insoportables.

Los gritos demenciales

casi destacaban

sobre los gritos habituales.

Al final, frente a todo pronóstico,

se desplomaron a media tarde.

Compendio de horrores, compendio de males

-harto frecuentes en nuestra historia-

caídas, en vez de alzadas

-entre humos, entre huesos, entre escoria-

como un aciago monumento,

como una cruda advertencia,

en los albores de un nuevo siglo,

que nace,

sin excesiva fe en sí mismo.

Han caído reyes,

han caído cientos de peones:

la sangre mana, sin cesar,

a borbotones.

Pero, ¿dónde está la solución?

La raíz del problema, ¿dónde?

Yo me niego a seguir esta comedia, este horror,

esta tragedia,

de niños consentidos que invariablemente,

apoyan siempre al más fuerte.

Alfiles enajenados,

corroídos por el odio y la ambición,

envían caballos alados

dispuestos a inmolarse,

ansiosos de arrojar excrementos incendiarios

sobre la inerme población.

Y, al final, cuando ya no quede nada,

nada,

-salvo jirones de humo y arcilla seca,

derruidos termiteros, esqueletos inciertos-

sobre la yerma cuadrícula del tablero,

¿quién habrá ganado la fenomenal batalla?

-¡Gana la banca!

...?

-Ni blancas ni negras,

¡Gana la banca! -reirá la muerte,

cabalgando jocosa una ilusoria L

sobre el tablero desolado:

-JAQUE M ATE.

Malestar en el Paraíso - José Icaria

  Destrucción, mentira y una pequeña dosis de esperanza, constituyen los tres planos sobre los que se alzará esta especie de libro desplegable de nuestro tiempo, caracterizado por la precariedad, que afecta, no sólo a las condiciones de vida, sino también, y más íntimamente, a nuestra propia esencia humana.
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